Sophie - Alors c'est ça la vie ? Ces heures passées à se détester cordialement parce que c'est la haine qui nous protège des pires insanités ? Ces mois et ces années gaspillés, défenestrés, anéantis à l'insu de leur plein gré ? C'est ce ballet de contraire qui essouffle, étouffe ? Toutes ces choses que l'on entend et répète en les serrant fermement jusqu'à ce que le médecin prenne le soin d'énoncer l'heure du décès ? C'est entendre dire et « sans tendre » dire que c'est foutu, gangrené de l'intérieur et porter ses mensonges en bandoulière ? C'est se faire imploser les tympans pour prouver leur existence ? Mourir par attirance ou inadvertance, une dernière chose avant la révérence ? Ou peut-être juste une suite de sentiments enchevêtrés. Est-ce que vivre c'est être ? Et mourir, c'est le point final qui nous donne le droit de commencer à vivre ?

Dieu - Oui, c'est ça.

Sophie - ...

Ecoute. Je ne te demanderai pas de me dessiner un mouton, je n'oserais pas. Je voudrais juste que tu m'écrives une histoire pour m'esquisser le rêve ; tu sais, cette chimère où tout le monde ne s'aime pas mais où l'on est si héroïque ? Non, bien sûr, tu ne sais pas. Tu n'es pas mon omniscient, juste un autre être fantasque que j'ai façonné. Essaie de saisir alors : je veux être un personnage tragique, une Sophie de chez Racine, tu suis ?